Красивое

Хочу 555))

Вот это да - я не пишу тебе.
Уже три года не пишу тебе.
Болит чуть-чуть колено при ходьбе,
И мир чудесно
абсолютно бел,
Земля, деревья, небо, белый шум,
И я тебе три года не пишу.

Асфальт сегодня выглядит сухим,
И о тебе не пишутся стихи.
Кудряшки друга - солнечный прибой,
И я любуюсь им, а не тобой.
Смотрю на мир и отражаю текст,
Тебя в нём нет.
Correct, who will be next?

Моргнула - вот и первая листва,
Уже не странно то, что я жива.
Я забываю утром что-то есть,
Не вспоминая даже, что ты есть.
Держи случайный вздох, последний стих -
А дальше будет только про других.

А дальше будет только для других.

Две работы-уборка-концерты-сессия,
Бог со скуки вертит на пальце глобус,
Всё никак не ловится равновесие,
Не уверена, что виноват автобус.
Я до судорог в пальцах сжимаю поручень,
Пахнет гарью, и горло дерёт от горечи.

Я цепляюсь за всё, как король Муфаса
Из далёких детских времён Диснея,
Не уверена, как мне дожить до Спаса,
Как прожить без любви - впрочем, чёрт бы с нею:
О любви ни слова, прошу прощения -
Не хочу кувыркнуться на дно ущелья.

Я испорчена, я яблоко с червоточиной,
Ветеран боёв на семейном фронте,
Глупый хлебушек и творожок просроченный,
Карусель, три года как на ремонте,

Не травматик, возможно, но с неким опытом.
Я дышу по квадрату, считая шёпотом.

...Я внутри опять перешла на Орочий -
Ничего. Я учусь человечьей речи,
Я до судорог в пальцах сжимаю поручень,
И несутся новые дни навстречу,

И когда я однажды ослаблю хват,
Два крыла подымут меня назад.

Мужья заказывают цепочки,
А жены думают, что б испечь им,
И на деревьях набухли почки,
А у поэтов опухла печень.

На антресоли убрали ёлку,
В шкаф запихнули кафтан и посох,
И пьют запойно поэты, только
Не пьет Серёжка - он на колёсах.

Уныло держит свой капучино,
Гадает будущее по гуще -
А мне отлично, я не мужчина,
Я поэтесса, я не из пьющих.

Беру ромашковый чай по акции,
Играю песни на трех аккордах,
И хорошо мне без публикаций,
Че торопиться, я не из гордых.

Сажусь к Серёжке, берусь за карты,
Сидим, непьющие два цветочка,
Гадаем.
Скоро восьмое марта.
Мужья заказывают цепочки.

Хотела возмутиться, почему это у меня творчество - боль, но потом перечитала подборку и передумала