M. вчера в 16:28
ты спросишь почему я потерял ее?
я струсил. испугался ее власти надо мной. она умела давать свободу выбора. ничего не требовала. не держала. но именно этим привязывала к себе. к ней хотелось возвращаться.
всегда.
сквозь ночь, дождь и ветер. она любила меня до безумия. она умела ждать. прощала. преданно и молча. сквозь ссоры, расстояния, ранящие слова, обиды, жгучую боль. и когда я возвращался в ее нежные руки, обесточенный, вымотанный и опустошенный, в мои вены снова вливался пульс, и я чувствовал, что живу.
она меня понимала. не предъявляла. не обвиняла ни в чем. гордая. сложная. простая.
моя зависимость.
я хотел быть только с ней, но бежал от нее, пытаясь сохранить остатки мужской свободы, этой гребаной независимости. я причинял ей боль, но не мог преодолеть себя, а по итогу убил нас обоих.
она была из тех женщин, которые любят до мозга костей, до последней капли крови. и нужно было принимать решения. мужские. волевые. кардинальные.
но я только мучал ее неопределенностью, я уходил и возвращался к ней снова и снова, доводя ее до исступления.
пока однажды не ушла она, чтобы больше никогда не вернуться.
странная фраза, смысл которой я понял уже потом: "женщина, которая все прощает и долго терпит, часто уходит неожиданно и навсегда."
и теперь без нее — провал, дыра в животе.
пустота, которую никем и ничем не заполнишь. это я тоже понял уже потом. много позже, после идущих следом за ней однотипных клонов, искусственных кукол, глупых, лживых и до одури пустых, омерзительно похожих друг на друга.
после нее не вкусно.
отвратительно.
до тошноты.
но не вернешь.
особая порода достойных женщин. такие не возвращаются.
любил ли я ее? не знаю.
но когда она ушла,
я проклял этот мир.
